CONFISSÃO

Ele entra na sala, em direção à máquina de xerox, como fazia diariamente.

Seria hoje, pensou ela! Agora. Nem um minuto a mais ou a menos. Hoje, falaria tudo. Assim que ele se aproximasse.

Ele remexe os papéis, como era de costume.

Ela prende a respiração involuntariamente. Sabia que ele se viraria em 5, 4.... Ela fecha os olhos 3, 2...e abre a boca, pronta pra falar 1...

Ele não se vira. Algo na planilha do mural o detém.

Zonza, ela se da conta que está prestes a assassinar sua paixão platônica. Morreria hoje: Desapareceria ou viraria outro tipo de paixão. Diante da grandiosidade do fato, percebeu que não conseguiria escapar da sua Montanha Russa íntima.

Ele volta a se virar em direção a ela.

Tonteira, músculos de gelatina, redução drástica da idade emocional, êxtase; eram familiares efeitos colaterais que a simples presença dele causava ao corpo dela.

A caneta dele cai. Ele se abaixa.

Logo, os olhares se cruzariam. Subida da montanha russa. Na mente dela, pensamentos saltavam como pop-ups: Talvez as palavras sejam agressivas ou estúpidas demais. “Ok!” Não diria as palavras, então. Falaria tudo hoje sim, apenas com o olhar. E diria tudo num beijo ávido... “Patético!” Disse o alarme da autocensura. Decidiu-se: “Mímica!” Em gestos simples e não dramáticos, ela o convidaria para um chope e, bêbada, vomitaria em letrinhas o desejo que sufocara durante meses.

Ele se levanta. Lindo. Sorriso no rosto e caneta na mão.

Ela desiste. Não conseguiria enfrentar tanta beleza. Não hoje. Montanha Russa... Amanhã, falaria tudo. Nem um minuto a mais ou a menos.

Ele sai.

Sem que percebesse, as duas sílabas que a faziam suspirar escaparam da boca: “Chico!”. Em silêncio, ela torce para ele não ter ouvido sua impulsividade.

Ele ouviu. Volta à sala. Os olhares se cruzam. À beira do abismo da Montanha Russa, ela sorri. Talvez, diga tudo hoje. Talvez, não precise.  

O Encontro

João e Lúcia se conheceram pela internet. Paixão à primeira teclada. Lúcia não era nada que fosse um padrão de beleza. João a mesma coisa. Trocaram fotos. Sentiram-se seguros, ninguém omitia quem era. Falaram-se pela webcam. Fizeram sexo virtual.  Após dois meses de relação cibernética combinaram o encontro. Estavam ansiosos. Marcaram local público, uma praça. Já se viram de longe e constataram que nada estava diferente do previsto. Abraçaram-se e começaram a conversar. João sentiu um cheiro em Lúcia, algo que não imaginava. Lúcia limpou alguns perdigotos que João lhe lançava ao falar. Beijaram-se, Lúcia mais calma e romântica, João mais afoito e fogoso. Foram a um motel. Nus, um diante do outro, tudo continuava semelhante ao já visto. Mas o cheiro de Lúcia ainda impressionava João. E os perdigotos de João ainda impressionavam Lúcia. Transaram. João gostou, apesar de sentir-se desconfortável com o odor de Lúcia. Lúcia gostou, apesar de achar que João poderia falar menos durante o sexo para, assim, cuspir-lhe menos. No banho tudo foi perfeito, João não sentia o cheiro de Lúcia e Lúcia não sentia os perdigotos de João. Secaram-se. Vestiram-se. Despediram-se. Não se encotraram mais. Uma ou duas palavras pelo chat. Preferiram ficar sós a passar a vida embaixo do chuveiro.

Rick Sadoco

Pour Elise

Quando acordou ja estava morta. Tentou se lembrar de alguma coisa. Mas, nada, nem mesmo de seu nome. Só sabia que estava ali, acordada e morta! Andou pelo quarto do qual não se lembrava. Olhou pela janela a paisagem, aparentemente nunca vista. O tapete estranho com estampas florais estava amontoado em um canto. Acima da cama, um quadro com um barco à vela lutando contra ondas gigantes. Os porta-retratos exibiam sorrisos desconhecidos. Olhou sorriso por sorriso, algum deles deveria ser o seu. Rondou pelo quarto à procura de um espelho. Encontrou-o na tampa de um porta-jóias que tocava Pour Elise quando aberto. Fitou-se ao som da melodia. Seus olhos negros, seu nariz aquilino, sua boca fina, seus cabelos encanecidos, seus dentes pequenos, suas rugas profundas, nada ali lhe era familiar. Apenas uma coisa, a música. Lembrava-se da canção e dos caminhões de gás que a tocavam pelas ruas. Que ruas? Tentou sair do quarto, a porta estava trancada. Voltou à janela, parecia alto demais pra pular. Estava morta, que diferença faria? Subiu no parapeito, levando consigo o porta jóias. Não sentia medo, não sentia nada. Pulou. Ao tocar o chão, não tentou se levantar. Ficou ali, deitada. Alguns gritos e algo parecido com uma sirene misturaram-se ao som familiar do porta-jóias que ainda tocava. Embalou-se e dormiu, morta.

Rick Sadoco